Алые маки

0 927

Иду по степной протоптанной тропинке среди алых маков и еще зеленой травы. Я ощущаю полноту этой светлой майской радости и благодарности Богу за все живое, за то, что вижу и чувствую это высокое ровное небо. И кажется, что где-то в нем звучит призыв колоколов. Ясно и жарко от этого праздника света. Невольно возвращаюсь в детство: когда-то маленькой именно здесь я собирала цветы. Всё то же небо, и те же запахи. Я останавливаюсь. Кроваво-красный мак легко качает своим гордым и печальным цветком на ветру. Кто-то давно в детстве рассказал мне, что там, где проходили жестокие войны, где погибло много людей, растут красные маки. А что если это правда? Осматриваю лужайку. Как их много! Прямо здесь, рядом со мной и до обрыва. Я не решилась сорвать его…Цветок…Кровь… Здесь действительно гибли тысячи. Я стою на крови?! От этой мысли — комок в горле: в земле, под моими ногами, быть может, лежит тот, кто за мою жизнь пролил кровь. Неизвестный, кто ты? Почему ты страдал? О чем думал? Ведь ты тоже хотел жить, видеть это солнце, чувствовать этот морской ветер и …

Лучше не видеть маков…